Dinky's Docket

I listened to country music all morning waiting for the "song of the day" so I could win $1000 from "The Bull," one of about 500 country stations in the area. It was like sitting on the toilet waiting for that elusive bowel movement. But even though I can't stand country music, listening to it for a couple of hours is worth the chance to win a thousand bucks, right? Of course, I didn't win. I didn't even get through. The funny thing is, I was worried about what I would say when they answered. Would I "Woo Hoo!" loud enough or in the right pitch? There's always that awkward silence when the winner is realizing they won and that it's cool but not so much money that they should split a lung expressing it--unless they're a complete lunatic. I've heard those too. I think this feeling limits my chances. I don't give it my all. I've never been very competitive. I'm not one of those guys who would chase the girl of my dreams to the altar and shout "I love you!" as she's saying "I do" to her future ex-husband. I go only so far and then think I'm not up to it anyway so why try.

The song was "We Danced" by some Paisley fella. I'd never heard it before and my alarm didn't go off at 7:15: I woke up at 7:25 in time to hear "Johnson and Johnson" say the name of the song but I didn't get to hear it. So I spent half an hour online trying to find the mp3. I never did so I got the lyrics. It didn't matter in the end. I wasn't the 93rd caller or even the 193rd. Oh well. No huge loss. We'll try again tomorrow.

Yesterday my boss was showing me some poetry his dad used to quote. It's by Longfellow and it's light and airy and optimistic, which is good, but then I brought everything crashing to the ground by showing him some poems by two of my favorite poets, Nelly Sachs and Paul Celan:

Chorus of the Rescued

We, the rescued,
From whose hollow bones death had begun to whittle his flutes,
And on whose sinews he had already stroked his bow—
Our bodies continue to lament
With their mutilated music.
We, the rescued,
The nooses wound for our necks still dangle
Before us in the blue air—
Hourglasses still fill with our dripping blood.
We, the rescued,
The worms of fear still feed on us.
Our constellation is buried in dust.
We, the rescued,
Beg you:
Show us your sun, but gradually.
Lead us from star to star, step by step.
Be gentle when you teach us to live again …
We beg you:
Do not show us an angry dog, not yet—
It could be, it could be
That we will dissolve into dust—
Dissolve into dust before your eyes.
For what binds our fabric together?
--Nelly Sachs

Todesfuge

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen
Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith
--Paul Celan

There's a wonderful and artistic translation of the second one by by John Felstiner
The music of the Death Fugue is so beautiful. I love the two "melodies" of the fugue as expressed by the two opposite women: the golden-haired Margarete and the Ashen-haired Sulamith. As for "The Chorus of the Rescued" its heartrending pleas for the rescuers to not rescue too harshly or too quickly are deeply touching.